О, как крадется ностальгия,
Собою затмевая свет.
Ей все равно, что остальные
Еще едва набрали цвет.
Еще не зная ничего о том,
Что есть на свете черный снег,
Что он потом напомнит дом
Заговорив, как человек.
Не оскорбляя чью -то память,
Лишь оттеняя белизну,
Похожим станет сам на пламя,
И все сожжет, спеша ко сну.
